Consigli a pioggia, anzi a neve ma se le perturbazioni si spostano, i suggerimenti invece restano on line, quindi prendete nota che un libro sotto l’albero è sempre un bel vedere.

Partiamo con l’ultimo Lucarelli,  ve lo ricordate Almost Blue? Nel caso non lo aveste fatto prendete anche quello come suggerimento. Dopo anni l’Iguana torna, nel momento più sbagliato. Grazia Negro, la poliziotta che lo ha fermato è in sala operatoria, con un cesareo ha appena. Spietato. È una parola che se ci si sofferma sopra fa paura, perché puoi sperare nell’attimo di pietà di chi uccide per denaro, per gelosia, per odio. Lui non sa cosa sia la pietà lui uccide e basta, senza un perché. Uno di quegli autori che ti fanno mettere sul divano con la sensazione di farti un caffè con un amico che ha un sacco di cose da raccontarti.  Ahimé è anche capace con i suoi capitoli brevi e incisivi come un bisturi ma soprattutto i suoi colpi di scena, di farti saltare e cadere dal comodo divano . Lèon – Einaudi Stile Libero

Restiamo sul giallo con un altro pezzo da novanta, Donato Carrisi e la sua Casa senza ricordi – Longanesi. Il protagonista è ancora Pietro Gerber, l’ipnotista fiorentino che si occupa, anche per il tribunale, di bambini. Forse più di qualunque altro autore non fa sconti, non abbellisce la realtà, come facciamo quasi tutti quando parliamo di bambini, ne riconosce e ne accetta come naturalela crudeltà. Perché esiste, forse semplicemente perché non ancora mediata dalla coscienza. Lui con le parole ci fa il giocoliere, arrotola e srotola gli avvenimenti con cui compone i suoi puzzle trascinando i lettori in un vortice con poche, veramente poche pause per rifiatare. E quando lo finisci, quasi ti manca che ti manchi l’aria, a volte anche per quanto ti fa inca**are, perché per qualche attimo, hai la sensazione di non aver capito niente, ma tranquilli, un paio d’anni e ne scrive un altro.

Il terzo consiglio ha bisogno di qualche cautela per l’uso, non mettetelo sotto l’albero di chi è troppo sensibile, soprattutto se lo è nei confronti degli animali, o almeno avvisate di leggerlo quando non si è particolarmente fragili (ma prima o poi va letto). Bernardo Zannoni, giovane autore incanta chi legge I miei stupidi intenti – Sellerio. La vita di una giovane faina raccontata dalla faina stessa, come un film d’animazione con momenti che ti straziano e altri che ti innamorano. Deliziosamente surreale ma anche crudele, così come sono le vita e la natura.

Jeffery Deaver

È bello quando non ci pensavi da un po’ e incontri un amicoa cui non pensavi da un po’,  Deaver evidentemente lo sa e ogni tanto ci riciccia fuori l’amato consulente Lincoln Rhyme con tutta la banda e tutti in forma smagliante. Negli ultimi anni ci ha regalato un nuovo personaggio, Colter Shaw, che personalmente mi è entrato nel cuore insieme agli altri, ma quando penso a lui mi viene in mente Linc, tipo Pavlov. Lo schema è il consueto Lui studia ogni singolo frammento di qualsiasi materiale per farlo diventare una prova, sua moglie trasforma le sue intuizioni in indizi che portano al colpevole. La chicca è che per ragioni politiche, il nostro eroe si trova a vedersi impedita la collaborazione con la polizia. Fuori, non deve sapere niente non può accedere alle prove raccolte né avvicinarsi alle scene del crimine. In caso di trasgressione non sarà lui a pagare ma Amelia e i suoi collaboratori storici che della polizia fanno parte. Ancora più complicato perché ormai Amelia e Linc sono marito e moglie e nella casa coniugale c’è anche il sofisticatissimo laboratorio. Un bel problema, anche perché sul caso in questione, lui ha già cominciato a lavorarci quando la tegola gli cade sulla testa. Il caso è di quelli che sembrano impossibili, se sembra impossibile sappiamo tutti chi è l’unico che può risolvere il rebus. Insomma un cane che si morde la coda. Nel frattempo, Il Fabbro, così  si firma orgogliosamente il delinquente, continua imperterrito ad entrare nelle case altrui, non forza le serrature, non ruba, non uccide, quindi perché? Il terrore che può suscitare svegliarsi e avere prima l’impressione e poi la certezza che qualcuno è entrato in casa tua mentre eri inerme, addormentata, che ha messo le mani nei tuoi cassetti ha bevuto il tuo vino e dio solo sa cos’altro è indescrivibile. Per gli altri. Deaver lo rende palpabile e non ha nessuna importanza che tu sappia con certezza quasi matematica che verrà fermato, tu intanto vai a letto con un occhio aperto. Credo che si sia anche parecchio divertito a inventarsi gli escamotage che si rendono necessari per evitare di far finire in carcere il nostro Rhyme, io mi sono divertita molto a leggerli. C’è un tema per così dire sociale nei romanzi di Deaver e già da qualche tempo con la penna ben mirata, ci (ri)mette in guardia dall’uso sconsiderato dei social, ci ricorda, inutilmente temo, che dovremmo stare un po’ più attenti a quanta vita esibiamo e mettere sui piatti della bilancia se pesi di più l’invidia o comunque la “popolarità” o il rischio che qualcuno di molto attento, usi tutto per i suoi scopi anche se questi potrebbero danneggiarci. Non è l’unico spunto di riflessione, ma lascio a voi il piacere di scoprire cos’altro c’è nelle 464 pubblicate come sempre da Rizzoli, che trovate in libreria o se siete pigrissimi qui.

Continua ad essere in classifica, molti lo avranno già letto e molti aspettano. Io ve ne parlo qui ma poi troverete la recensione vera e propria su Mangialibri, che come sempre, vi consiglio di consultare giornalmente, è sempre una caccia proficua. Torniamo a bomba sul romanzo, cercando di fare chiarezza. Le storie che vediamo in televisione NON sono uguali ai romanzi, quindi quando lo prendete in mano, e lo specifico per chi ancora non ha incontrato questo scrittore in libreria, fatelo sapendo che non ci troverete le stesse cose che avete vio in tv. Chi sono gli Angeli? Ognuno di noi ne ha uno, i più fortunati anche di più. Sono Angeli i gentori, figure che spesso, nella normalità delle cose, si tolgono il pabne di bocca, rinunciano a vivere per dare ai figli tutto ciò che possono e a volte quello che non possono. Angeli sono le persone che ci aspettano a casa la sera, che ci tolgono le fatiche di dosso, che ci fanno trovare e dividono con noi il momento della cena, del com’è andata la giornata, che ascoltano le nostre frustrazioni le nostre gioie che alleviano i nostri dolori e ci fanno diventare Angeli a nostra volta. Ma Angeli sono anche quelli che si sono ribellati a Dio e quindi quelli passati dalla parte del male. Difficile distinguere quelli buoni da quelli cattivi e quello è il lavoro dei Bastardi. Angeli anche loro, che fin dove possono prevengono e quando non ci riescono fanno il posssibile e l’impossibile perché la giustizia faccia ciò che deve. Come sempre ogni componente la squadra cresce mentre fa il suo dovere. E come sempre è difficile stabilire se sia più intrigante seguire la trama gialla – e dico giallo perché c’è un’indagine e i Bastardi sono poliziotti  ma è talmente crudele quello che racconta che diventa noir – o le vite di quegli uomini e donne che ormai sentiamo degli amici, dei parenti quasi. Probabilmente queste righe sono del tutto inutili, de Giovanni non ha certo bisogno di presentazioni, ma se per caso qualcuno passasse di qua e non lo conoscesse, bè, spero che la mia meraviglia ad ogni nuovo romanzo (e credo non ci sia NIENTE di deGio che non ho letto), si senta incuriosito e si regali la bellezza di una scrittura che coniuga talento mestiere arte e probabilmente un angelo che gli dona l’ispirazione.

                                                             PER MIA COLPA

Piergiorgio Pulixi ha la capacità rara di cambiare registro narrativo a seconda che scriva romanzi seriali o stand alone. Questo non saprei definirlo, Mondadori lo ha inserito nella narrativa italiana come “genere” intendo. Forse un giallo psicologico. Comunque lo si voglia definire in ogni caso, resta il fatto incontestabile e incontrvertibile (mi auguro), che qualunque cosa questo ragazzo decida di scrivere, ti tiene incollato dalla prima all’ultima riga. È quello che si dice un uomo che capisce le donne, ma profondamente, riesce a descriverne stati d’animo debolezze e forza come molte autrici donne non sono in grado di fare. Viene dalla scuola di Carlotto ma si è nutrito e ha introiettato il noir senza perdere un grammo della sua dolcezza, è sardo e ama la sua terra come può farlo chi ama a 360° pregi e difetti, Se ancora qualcuno non lo ha letto, si affretti prima che la lista (già parecchio nutrita) diventi ingestibile.

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Eccoci, un po’ in ritardo sul momento topico, me ne rendo conto, ma so anche se siccome si parla di libri non c’è data di scadenza. L’immagine qui sopra è quella che ha identificato e accompagnato questo Salone che ci ha visto tornare in presenza, orrido termine che abbiamo dovuto imparare causa pandemia. Prima di parlare di libri però devo per forza, l’han fatto tutti e non vedo perché esimermi, raccontare per quanto possibile cosa ha significato vedere quelle decine di migliaia di persone, più o meno ordinatamente in fila per entrare, per assistere agli eventitutti con mascherina messa giusta, sulle distanze insomma, però eravamo tutti col greenpass e quindi in teoria meno facilmente aggredibili.

Nonostante miliardi di cartelli che invitavano a evitare i contatti, ho visto (e dato e ricevuto) centinaia di abbracci, riconoscimenti dagli occhi dalle voci dai capelli, ma con un’unica cosa che era uguale per tutti, ma tutti eh, giuro. Bravi, la felicità di esserci, di ritrovarsi in mezzo a quel mare di parole e di occhi. Della distruzione fisica di chi lavora in Casa Editrice e/o in una qualsiasi delle attività correlate (agenti giornalisti fotografi autori blogger, ma qui poi aprirò un’altra parentesi e chi più ne ha più ne metta) è inutile parlare, chi la vive sa che per una settimana è come stare in un frullatore acceso circa 20 ore su 24, i neuroni vanno lo stress è praticamente quello che tiene in vita, cibo acqua e bagni sono una specie di miraggio e i piedi se uno potesse, arrivato in albergo li metterebbe nel frigobar fino al giorno dopo, ma è pieno di sorrisi, veri, quelli che prendono cuore bocca occhi e cervello. Quindi sì, l’hanno chiamato Supenova, ma è stato molto molto di più. La vita che abbiamo e che facciamo, teniamocela cara, comunque la si pensi, quel calore è stato come un camminetto acceso la notte di Natale, quando la sola cosa che conta è esserci, per una felicità condivisa che ci si porta dentro sperando che basti fino al prossimo maggio.

Giurin giuretta che nei prossimi giorni scrivo anche di libri, perché mai come adesso, sono diventati un collante fenomenale, cibo per anime cervelli e cuori.