Categoria: Un libro e quel che ne penso

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LA CASA SUL PROMONTORIO

Avevo degli arretrati e non è un momento facile, uno di quelli in cui non riesci a concentrarti troppo quindi scegli titoli leggeri oppure qualcuno che sai ti piacerà e ti porterà a finire il libro. Finiti gli “obbligati” – che per fortuna da qualche tempo sono obblighi piacevoli – ieri ho deciso che era arrivato il momento di De Marco. La sera sono crollata (capita di essere stanchi) a 40 pagine dalla fine, ma stamattina alle 6, insieme alla moka ho acceso il reader, andava finito senza se e senza ma. La trama è perfetta, non c’è un solo punto che sia meno che credibile. Mattia Lanza uno scrittore di quelli che vendono sul serio, viene trovato vicino ai corpi di moglie e figli uccisi, quasi catatonico e sporco del sangue dei suoi cari. Eppure non è stato lui, ci sono prove inoppugnabili. Chi abbia un minimo di familiarità con il mondo editoriale, riconoscerà le dinamiche che subentrano quando uno diventa famoso, compresi certi passaggi che sanno di sano realismo, chi non le conosce, avrà comunque una visione, sia pur parziale, di cosa c’è dietro un romanzo. Al di là di questo, De Marco è abilissimo nel disseminare briciole di inquietudine lungo tutto il racconto, una parola un minimo accadimento, un cambio repentino del tempo che ti fanno correre un brividino lungo la schiena, salvo renderle del tutto razionali e per niente inquietanti poche righe dopo rendendo la lettura appassionante. Un omicidio plurimo senza colpevole, un uomo che cerca di uscire dal baratro, una storia d’amore e un odio che chiede vendetta, il tutto mescolato come un Martini da un barman d’eccezione, che ci mette l’ingrediente segreto, quel qualcosa che all’ultimo sorso (in questo caso l’ultima pagina), ti lascia senza fiato e con le gambe che tremano

Francesco Frisco Abate

Difficile raccontare, laddove servisse, la trama di questo secondo romanzo che vede protagonista Clara Simon, stretta stretta come un caffè corto, una coppia di nobili e il loro autista viene uccisa dopo aver lasciato un galà, organizzato al fine di raccogliere fondi da devolvere alla Calabria, colpita tra il 7 e l’8 settembre 1905 da un tremendo terremoto, Clara Simon, vuole scoprire chi sia stato, far trionfare la verità e magari uscire dal sottoscala in cui è stata relegata ala sede dell’Unione, il giornale per cui lavora. In realtà nello svolgersi della trama si intrecciano (a partire dal titolo) una serie davvero nutrita di potenziali assassini. Giallo storico? Sì senz’altro si può definire così, io per la verità lo chiamerei romanzo “sociale” senza nulla togliere all’investigazione. Perché diciamolo, quello che intriga e che Abate racconta magistralmente, è la varietà dell’umanità raccontata. A partire da Clara Simon, giornalista italo cinese “ficcanaso” che ne fa un’investigatrice nata, ragazza intelligente e volitiva che pur avendo tecnicamente il diritto di essere incazzata col mondo, è invece pronta a dare a tutti una seconda possibilità, andando oltre il pregiudizio o la nomea, che mentre procede contro tutto e tutti, continua la sua ricerca del padre, dato per disperso ma che lei è sicura non essere morto, per continuare con i tanti coprotagonisti, splendidamente delineati. Romanzo sociale ho scritto, perché nel raccontare l’indagine Abate ci racconta una società fotografata in un momento particolare, dove le classi sociali non sono così definite, tranne forse per quanto riguarda nobili e non, ma comunque al loro interno si dividono in mille rami, pronti a intrecciarsi per l’interesse contro il nemico comune e ad allontanarsi e tentare di sopraffarsi perseguendo ognuno i propri scopi. È un periodo quello raccontato, ricco di fermento politico, per di più in una città che scopriamo vivissima e a dispetto “dell’isolamento” odierno, cosmopolita come non ci si aspetta. Anche dell’autore è difficile parlare, un giornalista a cui scappa di scrivere e gli scappa bene, sia quando racconta facendo sorridere (ridere) la vita di chi come lui ha subito un trapianto, sia quando si dedica al noir puro – Mi fido di te con Massimo Carlotto – sia quando per la voglia, come in questo caso, di raccontare la passione per la Storia, mescolando tutte le sue anime e per capire meglio cosa intendo, oltre a leggervi il libro, cliccate sul link per vedere l’incontro con le blogger. Se lo conoscete sarete soddisfatti, se non lo conoscete, bè, è ora di rimediare.

MOON LAKE – J.R.LANSDALE

Che ci siano Hap e Leo o meno, il nostro mitico Joe sforna dei romanzi che sono perle preziose, Qui la storia di Daniel, ragazzo bianco – che ne Texas dovrebbe equivalere a privilegiato – purtroppo per lui non lo è affatto, il padre (forse un assassino) ha cercato di ucciderlo dopo avergli ricordato quanto gli vuole bene un attimo prima di far volare entrambi con l’auto sul fondo del Moon Lake. C’è una Storia affascinante su quel lago, c’è una vita parallela che Lansdale ci racconta un pezzetto alla volta, insieme ala storia di come Daniel diventa un uomo, cresciuto per anni da una famiglia di neri che lo ha accolto quando è miracolosamente uscito dall’acqua e poi preso in consegna, non troppo volentieri, dalla zia, sorella a lui praticamente ignota della mamma scomparsa ormai da tempo.  Da bravo ragazzino “vittima” degli eventi a uomo fatto che torna, uomo fatto, sul luogo per così dire del delitto. Come sempre l’autore scoperchia dei verminai impensabili che invece evidentemente esistono, magari non così come li racconta ma molto vicini. Eccelso nell’indagare le dinamiche interpersonali, i giochi di potere più o meno sottotraccia, nel raccontare i sentimenti, ogni sentimento, senza pudori e senza fare uno sconto neanche di pochi cent. Se non lo avete ancora fatto, immergetevi senza la minima esitazione nel Moon lake, un bagno all’inferno e ritorno magistrale.

AUTOPSIA – PATRICIA CORNWELL

È passato qualche anno, ci ho sperato che fosse tornata e invece no. Oh sia chiaro, la Cornwell continua a scrivere magnificamente ma fossi in lei prenderei in esame seriamente una psicoterapia. Allora, posto che distratti dall’ottima scrittura di cui sopra, siamo passati per tanti anni a molte, forse troppe incongruenze, arriva il momento in cui guardi le cose con occhi disincantati e ti accorgi che non basta più. Che la dottoressa Scarpetta sia particolarmente afflitta da una sindrome di persecuzione è ormai cosa nota, che riesca a vedere complotti anche nella lettiera del gatto che non fa la palla perfettamente rotonda, è assodato. Sappiamo che è la ziapraticamentemamma (non è un refuso) di wonderLucy , e qui il termine wonder rende meglio in italiano, sorprendente in tanti modi, che se deve andare dal punto A al punto B come minimo fa alzare in volo l’elicottero, che tiene sparse per casa armi di ogni tipo e quando dico per casa intendo anche nel cassetto delle posate. Che non è più definibile borderline perché il confine lo ha attraversato da un pezzo. Da un pezzo abbiamo sgamato il fatto che le sue origini italiane, che ama sbandierare vantando la sua abilità in cucina, non vanno oltre il cognome e uno smodato uso di aglio in ogni piatto (perlopiù insalate o pasta al pomodoro), che con Pete Marino che adesso ha sposato la sorella matta, riesce a incasinare e trasformare in casi assurdi anche il più banale degli omicidi. Tutta ‘sta pappardella però non basta. L’ho letto, l’ho ripreso pensando di essermi persa qualcosa di fondamentale e invece no. Non c’è proprio la storia, c’è un ego ipersviluppato che nasconde un complesso di inferiorità da mandare a nozze psicologi psichiatri e psicanalisti uniti. La trama, che ripeto non c’è, non provo nemmeno ad affrontarla, ma se avete amato i primi romanzi, risparmiate tempo denaro e fatevi un regalo, leggete altro. Sorry miss Cornwell, ma credo sia ora di cambiare decisamente mestiere.

Tempo di ritorni, sugli scaffali delle librerie nei kobo e nei kindle è tornato anche Biondillo con l’amato Michele Ferraro. Rassicurante, che per un giallista – ma tanto lui è un architetto – non deve essere un gran complimento e invece lo è. Perché ci sono quei periodi in cui o ti capita la botta di fortuna o apri decine di volumi non trovando soddisfazione in nessuno. Della George vi ho detto e grazie alla musa della scrittura ha riaperto la strada. Rassicurante quindi ritrovare Ferraro che diventa sempre più vecchierello, ma piano piano, come noi insomma, e come noi a volte ha la sensazione di fare sempre più fatica. I casi sono un po’ incasinati, nel senso che in uno inciampa per caso, mentre passeggia con Mimmo in via Padova, l’altro che sulle prime non gli è chiarissimo, in realtà non è cosa che riguardi il suo commissariato ma Lanza, che diciamolo è adorabile, gli “ordina” di stare a disposizione di Cereda, uno della questura che non è proprio il massimo della simpatia, mentre lui, Lanza, va a Bruxelles per una strana storia che sta cominciando a girare su un virus. È bravo l’architetto, niente da fare, si sposta da via Padova, che per i non milanesi è un ibrido fra un casino multietnico e la fighetteria di NoLo, una di quelle robe nate dalla riqualificazione delle periferie e Quarto, che adesso è un tranquillo quartiere di periferia a cui è rimasta appiccicata l’etichetta di inferno. E sarà perché sono di zona 8 e da Quarto mi divide solo il ponte Palizzi, mi sento molto a casa. E poi c’è Giulietta, la figlia ormai diventata grande che è più sbirra di lui, con in più la conoscenza del meraviglioso (è ironico) mondo dei social. Nel commissariato di Quarto c’è tutto quel che ci serve, poliziotti in gamba, nonostante le apparenze, le battute che se ne impippano del politically correct e l’ironia. C’è il covid sì, e pesta duro, ma con la sua consueta leggerezza che non è mai superficiale, Biondillo lo riporta a quello che è stato, un dramma vero che a qualcuno ha fatto tanto male ma rientra nelle cose della vita. Un giallo da regalarsi per un bagno di realtà ma col bagnoschiuma che lascia intorno un buon profumo di pulito.

Lo approccio tranquilla perché l’autore è uno di quelli che non mi delude mai, non sapendo però cosa aspettarmi. Spiazzata piacevolmente ancora una volta. Monterossi, reduce da un bel successo incassato dalla serie televisiva (ma non nel libro eh) si rende conto che forse c’è una sola cosa che fa da motore per tutto. Una cosa che proprio lui, memoria corta o corazza non lo sapremo mai, non prende in considerazione se non in forme inconsuete. Eppure quando si trova davanti un ragazzino, uno a cui manca ancora qualche anno per essere definito un giovane uomo, che è pronto a tutto per ritrovare la donna che ama, qualche domanda gli si affaccia alla mente. Anche Falcone e la Cirielli, notoriamente due senza cuore, per denaro o per curiosità sentono smuoversi qualcosa. La storia che sembra risolta in un amen però, oltre ad essere ben strana, si complica assaissimo in un altro amen, perché la quasi quarantenne innamorata e sparita, non è poi una donna così ordinaria, anzi. Rumena, proprietaria di più di un’attività che sembra di copertura, si è nascosta perché ha delle  frequentazioni con persone non proprio limpidissime, tutti quei soldi che le girano intorno, puzzano di malaffare. Hanno quell’odore di sintetico, per quanto ammorbidente tu possa usare, quel sentore di plastica rimane sui sedili delle macchinone che sono i veri uffici di chi le usa. Impregna le case extralusso, e quelle anonime in cui la gene passa e a volte va a volte resta. Morta. Se c’è il morto ci son anche le forze del’ordine e in Italia o sono vestiti di blu o hanno una striscia rossa sul nero dei pantaloni. Teoricamente di pertinenza dei carabinieri, del morto che faceva parte delle frequentazioni di cui sopra, se ne devono occupare sottotraccia anche Ghezzi e Carella, impegnati fra l’altro rispettivamente a contenere l’entusiasmo della Rosa (moglie del sov. Tarcisio Ghezzi per il prossimo matrimonio dell’agente Sannucci e con una relazione che scardina tutte le sue certezza il mal mostoso Carella. La legge e il suo contrappunto privato, si trovano così a incrociarsi, per la gioia di chi non riesce ad amare più gli uni che gli altri, imbastendo un’indagine che davvero merita. L’immancabile Dylan fa da sottofondo ai dopocena (e che cene quelle dell’adorata Katrina), Monterossi ritorna per un attimo alla Grande fabbrica della merda e da spettatore si pone una domanda che poi è quella che alla fine ci accomuna un po’ tutti. Sebbene capiti di avere posizioni ideologicamente opposte, il Robecchi è una gran bella persona e a dispetto di un apparente cinismo, che è più probabilmente disincanto, raccontandoci di gente al limite – su quali limti ci si po’ sbizzarrire – coinvolge tutti, non gli scappa nessuno. In una pagina o nell’altra ci ritroviamo tutti, ragion per cui vale tutto il tempo che gli si dedica. Lo so, contrariamente al solito vi ho detto un sacco della trama mentre avrei dovuto parlare di più di come stiano evolvendo i personaggi, che sono poi la ragione che ci spinge a leggere i seriali, ma d’altra parte, non siamo mica dallo psicanalista, cambiano, eccome se cambiano, un po’ perché ogni giorno che passa è un giorno in più, un po perché anche loro, come tutti noi, hanno vissuto quella che viene definita “la peste” e ognuno di loro lo ha interiorizzato a modo suo. E no, per sapere qual è la domandona vi tocca leggervi il libro.

Forse è colpa del fatto che se la vita non avesse deciso diversamente, avrei voluto fare il medico, o che ho vissuto un’infinità di pranzi e cene sentendo parlare dei casi clinici che i miei vedevano ogni giorno, rimane che il racconto di come passo dopo passo, sutura dopo sutura, un manipolo di uomini, ha fatto quello che sembrava impossibile mi ha inchiodata alle pagine. Oggi i trapianti in generale sono cosa usuale – mai abbastanza purtroppo – però se ci si ferma a pensare, anche solo guardando la copertina, a quante connessioni ci sono in una mano, fra tendini nervi arterie vene ossa e soprattutto a quanto sono minuscole, ci si rende conto di quanto enorme sia stata l’impresa e di quanto studio e determinazione abbia richiesto. Una mano più in là è una storia che a buon diritto è entrata nella Storia ed è il ritratto di un uomo che dovrebbe essere un esempio per ogni giovane che si avvii a diventare qualcosa nella vita. Un uomo che ha saputo coltivare una determinazione micidiale Non ha recriminato nemmeno quando per ben cinque volte, dall’autunno del 2002, dopo un numero esorbitante di pubblicazioni, dopo la direzione della Microsearch Foundation di Sidney, eseguito il primo trapianto di mano al mondo, avere operato in tutto il mondo, comprese Africa e India dove con la sua onlus ogni anno ricostruisce mani a chi non ha neanche l’aspirina, si candida al concorso per una cattedra di Professore di ruolo alla Insubria, per la materia che già insegnava come associato alla Bicocca, lo silurano a favore di qualcuno che non arriva a un decimo di quello che ha fatto lui. Cinque volte ha vinto il ricorso e ciononostante non gliel’hanno data. Non una parola ingiuriosa, solo la voglia di denunciare perché questo sistema marcio e malato cambi. Ha incontrato i potenti della terra, ha stretto le mani di tutti, ma per Marco Lanzetta Bertani, le più importanti, restano quelle dei suoi pazienti. Dai primi anni ’90 un giovane chirurgo insegue letteralmente in tutto il mondo i migliori da cui imparare. Lo fa con un obiettivo ben preciso, diventare lui il migliore nel suo campo. Nello specifico la microchirurgia della mano.Continua a studiare e lavorare, finché a Lione il 23 settembre 1998 fra mille difficoltà di ogni tipo, mediche etiche psicologiche logistiche e legali la mano espiantata a un morto, riprende vita.