Autore: Coleichelegge

Sono fra i fortunelli che grazie alla SEM e a Mangialibri (dove vi ricordo che trovate tanta tanta roba), lo hanno letto in anticipo, bè ragazzi, io un salto in libreria se fossi in voi lo farei. Roversi sa scrivere e sa inventare storie. Il romanzo scorre bene, si intersecano tre storie, una rapina senza morti e feriti, ma polposa assai, un serial killer che ammazza delle donne apparentemente accomunate solo dal fatto di essere sole in casa e di avergli aperto, e un assassino che dopo aver ammazzato le vittime, manda un video dell’omicidio al commissario Ruiz, che però non è della omicidi ma della antirapine. Non solo gli manda i video, ma li accompagna con un biglietto in cui lo sfida, lui personalmente non la polizia in generale, a prenderlo prima dell’omicidio successivo. Per quanto il commissario si sforzi non riesce a capire perché è il destinatario ma come si può immaginare, non tutti gli credono e comunque i sospetti non alleggeriscono un’atmosfera già di suo pesantuccia. Lo schema è veloce, i cambi di scena sono scanditi dalle location che aprono i paragrafi e contribuiscono a rendere la sensazione di velocità, come se ci spostassimo in città in tempo reale. Verso la fine, la corsa del lettore diventa impossibile da frenare, fino al colpo di scena nel colpo di scena che chiude il romanzo. Bello il personaggio della profiler, che nei desideri dell’autore potrebbe tornare, essendo la vera protagonista (non appartiene alla questura ma all’UACV). Non ci trovate l’ironia e i tratti scanzonati di Radeschi, ma un thriller come dio comanda. Io ho avuto l’impressione che Roversi si sia divertito parecchio a scriverlo e sono sicura che si divertirà molto anche chi decide di leggerlo.

Edizioni le assassine continua a proporre romanzi lontani dalla produzione a cui siamo abituati. Nella collana Oltreconfine stavolta troviamo il romanzo, non me la sento di dargli un genere, di Unity Dow, scritto nel 2003, racconta di una realtà tremenda, una di quelle realtà che fanno tremare le vene dei polsi per la loro crudeltà, e nello stesso tempo sperare che in un futuro non troppo lontano, restino solo ricordi. Unyti Dow è un giudice dell’Alta corte del Botswana nonché ministro degli affari internazionali. Un giudice un ministro ma soprattutto una donna da sempre impegnata e attivista per i diritti umani. Racconta un Paese che è difficile capire, una storia terribile di tradizioni antiche perpetrate di nascosto, perché sono reali e brutali reati, ma nonostante questo difficili da sradicare. Un Paese ricco soprattutto di contraddizioni, in cui quella che noi consideriamo normalità esiste solo nelle grandi città e comunque si mescola con una povertà che a noi appare estrema e in cui la prevaricazione è all’ordine del giorno. Un romanzo che per quanto duro è raccontato con delicatezza, con un linguaggio particolare ma mai violento, un urlo come quello dell’innocente del titolo. Un romanzo che oltre ad essere una piacevole lettura, diventa occasione per porsi delle domande, da leggere con la mente sgombra da pregiudizi, per capire tante cose, per imparare che è sempre un bene, per uscire dai nostri confini. Peraltro, personalmente (mea culpa), non avevo idea se non vagamente, di dove fosse posizionato il Botswana, e del paesaggio splendido, che l’autrice racconta come in una fotografia.

Forse sto diventando vecchia, e trovo così bella questa parola che non avete idea. Essere vecchi non vuol dire rughe solitudine seno e guance che cedono alla forza di gravità. No, per come la vedo io essere vecchi vuol dire avere accumulato nel cuore e nella testa, tante di quelle cose belle e brutte, che per forza fai pace con la vita. Smetti di prenderla di petto e accetti quel che è stato e quel che sarà. Giustamente potreste chiedervi che cavolo c’entri la vecchiaia con Sanremo e la TV. Allora, Sanremo compie 70 anni e forse anche lui, ha imparato ad accettare quel che è stato e quel che sarà, polemiche discorsi infiniti e questo sì e quello però e avanti Savoia, ma la kermesse va avanti e cascasse il mondo, siamo tutti a sperare di svegliarci il giorno dopo con una canzone in testa, a parlare dei vestiti delle voci degli ospiti e dei conduttori. Ieri a Domenica In, com’è ovvio e giusto che sia, di Sanremo hanno parlato, la zia Mara (che comunque io continuo a considerare una plagiaria, per conferma chiedere ai miei amici, la vecchia qui era la Zia, quando lei era ancora solo Mara Venier)nata nel 1950. Di lei ho detto quando vi ho parlato della sua autobiografia, non la sopportavo, la trovavo un’attrice mediocre e una caciarona con poco senso, poi col passare degli anni, un po’sarà cambiata lei, un po’sarò cambiata io, ma adesso la adoro. Ha saputo tirare fuori anche in televisione quello che è, una donna bella dentro e fuori, che fa casino per natura ma è talmente professionale da trasformare il suo casino in simpatia, da saper gestire meravigliosamente il rigore lavorativo con il suo essere donna mamma nonna, senza troppi pudori ma senza sbracare. Fra gli ospiti c’era la Ricciarelli, 74 anni, una vita a fare la sostenuta davanti alle telecamere, a mantenere l’immagine, a tacere e sfuggire dal passato, è un capricorno, il privato è privato soprattutto quando è doloroso. Adesso si è ammorbidita, ha imparato a ridere anche davanti alle telecamere, a parlare del suo amore finito, a ricordare con un sorriso, mi ha fatto una tenerezza infinita. Una splendida donna, certo io non la farei arrabbiare, ma la dolcezza è sempre più forte. Poi c’era Teocoli, 75, una vita di successo, le rughe su un uomo ancora figo come pochi, che sono quelle di chi ha tanto riso e probabilmente tanto pianto, con tutto il rispetto (ahahahha), non si diventava un simbolo sui social, si sudava e parecchio, si prendevano porte in faccia, si abbassava la testa e si andava avanti. Poi c’era Bartoletti, 71, un enciclopedia che come la Treccani, non diventa mai obsoleta. Amedeo Minghi 72, una voce ancora splendida, anche lui con tante cose pesanti dentro, ma che ha fatto cantare tutti, volenti o nolenti e lo ha fatto sorridendo. Lo scopo di sto papello? Nessuno, se non riconoscere la bellezza della vecchiaia (anche perché l’alternativa…). Certo i signori di cui sopra sono dei privilegiati, almeno per quanto riguarda il lavoro, la vita li ha dotati di talento e un filo di cazzimma (che ahimè nella vita è necessaria), ma hanno saputo riconoscerlo e si sono fatti allegramente il mazzo per metterlo a frutto, ma ogni volta che vi viene da dire oh povera me come sono vecchia/o, ricordatevi che si può far pace con se stessi e la vita (che delle volte diciamolo, si impegna a far la stronza), solo se si diventa grandi, come il Festivàl (per dirla come Pippo, 83)

Torna sul Po Soneri, io continuo a dirlo (arrivando buon ultima), per chi è nato/cresciuto o ha radici in quel pezzo di pianura Padana attraversata dal Po, il fiume è una specie di calamita. Nel bene e nel male, l’acqua è la vita o la morte e non si parla di sfortuna lungo le sponde, le zone di golena, si vive adattandosi, molti diventando appunto invisibili. E chi si vede è abituato anche a tutto quello che il fiume nasconde, i pescatori di frodo, quelli che tirano su i pesci siluro che poi vendono nei loro Paesi, quelli che conoscono le correnti e le usano a proprio vantaggio, per spostarsi con merci non sempre legali, nel buio. Il Fiume prende e restituisce quando e dove decide, anche gli uomini, e non sempre è possibile dare un nome a chi è riportato in terra dall’acqua. Soneri non ci sta, anche se quel corpo sembra non interessare a nessuno, anche se nessuno lo ha cercato né lo cerca. Lui non sopporta che la vita di qualcuno passi così su questa terra, senza lasciare un ricordo, che venga seppellito senza un nome. Una questione di dignità, né più né meno. Varesi è un giornalista scrittore che definirei retto, ha dei principi e non deroga nemmeno quando racconta storie inventate. Così è il suo commissario, forse incupito dalla delusione per com’è diventato il mondo, così cambiato in pochi decenni, senza più umanità senza più morale. Lo sa che la cattiveria c’è sempre stata, come la delinquenza, ma lo disgusta la commistione fra il male e la normalità. Forse solo un uomo nato con un piede sull’appennino e uno nell’acqua del Po, che trova pace nel bosco e sull’acqua (oltre che nel cibo genuino e nella sua compagna, entrambi capaci di stimolarlo e calmarlo).
Il marchio di fabbrica di Varesi è questo, il rigore di un uomo che cerca sempre e comunque di arrivare alla verità, non perché sia un commissario, ma perché la ritiene l’unica cosa che possa equilibrare gli accadimenti. La scrittura è lenta senza diventare pesante, adatta alle descrizioni dei luoghi e dei pensieri, il linguaggio pulito semplice e colto. Un altro bel romanzo che non può mancare nelle librerie di chi ama il giallo il noir e nemmeno di chi semplicemente ama le buone letture.

Sarà che quando avevo circa 13/14 anni ho letto Porci con le ali, sarà che poco dopo ho letto Erica Jong e le sue scopate senza cerniera, sarà che ero giovane negli anni ’80, prima che si scoprissero l’esistenza la pericolosità dell’aids e il vecchio detto Na lavada na sugada e la par gnanca duprada, era uno dei più usati. Sarà che adesso i cinquanta sono un ricordo, ma mi ha incuriosita molto questo romanzo di Veronica Pivetti. L’erotismo delle donne in odor di menopausa è stato per anni messo in discussione, adesso si è scoperto che invece, menopausa o no, gli organi giù dabbasso e il neurone preposto continuano a funzionare, alla faccia della forza di gravità che tira verso il basso le guance le zizze e i sacchettini, dopo i cinquanta il sesso si fà ed è anche divertente come prima (potrei aprire una parentesi su tutte le battute che noi anziani facciamo per “nascondere” che funzioniamo ancora, ma evito per decenza). Detto questo mi sono chiesta che strane persone frequenti la signora Pivetti, che mi piace moltissimo come attrice, ma evidentemente ha delle amiche strane, o che raccontano delle cavolate stratosferiche. Le storie di queste quattro donne, di divertente non hanno niente, è difficile anche parlarne senza essere volgari (chi mi conosce sa che tutto sono ma bacchettona no), però boh, a me,una che si addormenta durante un cunnilingus, non fa ridere per niente, anzi mi fa un po’ pena. E con le amiche? Certo che parliamo dei maschi e delle performances, ma, almeno con le amiche mie, il “coso” e la “cosa”, li chiamiamo con vezzeggiativi più o meno affettuosi (che in fin dei conti danno tante soddisfazioni, lo abbiamo sempre fatto (come suppongo facciano i maschi fra loro), e lo faremo anche quando saranno ricordi lontani. Usare termini che normalmente si usano come intercalari, non rende disinvolto un argomento privato, e soprattutto non lo rende divertente. C***i e f***e, lasciamoli agli adolescenti.

Facciamo una cosa un po’ diversa dal solito, fuori dal mio solito schema. Vi consiglio un libro senza averlo letto. Ohibò, la colei è impazzita. No, è che ho letto gli altri libri dell’autore e mi son piaciuti perchè il ragazzo non è uno che strapubblica, non è nelle liste dei best sellers (almeno che io sappia), ma sa quello fa. Questo non ho avuto ancora il tempo di leggerlo, però metti che ascoltiate i miei consigli, metti che qualcuno si fidi di me, a Natale mancano pochi giorni e magari decidete di metterlo sotto l’albero. Le storie di Ferdinando Pastori sono dure e cattive. Non fa sconti a nessuno. Se c’è da descrivere un morto squartato lo fa, e di sicuro non sta molto attento ad usare un linguaggio “pulito”, i suoi protagonisti si muovono a Milano, fra Brera il Castello e le vie del centro, ma le racconta con la voce che ha chi ci vive, non i turisti o i fighetti da movida e nemmeno dei ricconi. Vabbè in conclusione, lo consiglio sulla fiducia, va da sé che se dopo averlo letto dovessi scoprire che vi ho mentito, prima lo picchio e poi lo obbligo a rimborsarvi l’acquisto.

Qui cambiamo completamente gioco, è un racconto, anzi un raccontino da poche fermate di metro, eppure Sepulveda ne fa una chicca di quelle che ti soddisfano. Un killer è una brutta persona no? Per definizione, e invece il killer che ci racconta la storia non sembra per niente così. Oddio, ammazzare ammazza, ma senza far soffrire le vittime, e soprattutto oh, un lavoro è un lavoro, soprattutto quando i soldi che arrivano sono davvero tanti. Questo sarà il suo ultimo lavoro. Un killer non può avere famiglia e invece lui si è innamorato, chissà come sarà la sua vita dopo? Ragazzi dico una banalità, perchè che Sepulveda sia bravo mi pare assodato, ma quando una roba è scritta bene, condita con l’ironia che è propria dell’autore, anche 70 pagine, le leggi proprio volentieri.

Si avvicinano le agognate ferie natalizie (per chi le fa) ponti mangiate tombolate, ma anche, per i lettori, qualche ora in più per godere della compagnia dei nostri amati compagni, siano essi di carta o elettronici. Quindi facciamo una carrellata di consigli o sconsigli (ma libri brutti per fortuna ne arrivano pochi (a casa mia, non certo in libreria)
Hamilton ha una serie di romanzi abbastanza polposa, La seconda vita di Nick Mason è il primo dei due romanzi pubblicati finora, con questo personaggio come protagonista, Einaudi lo ha pubblicato a novembre e come sempre o quasi, non sbaglia nella scelta degli autori da proporre. Una storia che si potrebbe riassumere nella domanda da un milione di dollari “cosa sei disposto a fare per?”, La scrittura è veloce ma piacevole, e non lascia mai il lettore col fiato corto. Capisco che definire rilassante un thriler è vagamente paradossale, ma così è, se il libro è quello giusto.
Per chi ama le letture più tendenti al noir diciamo psicologico (anche se va da sè che in quanto noir, è per definizione psicologico), con una scrittura più lenta e che va a fondo dei personaggi, consiglio Dammi la mano di Megan Abbott. Due donne che insieme si trasformano in un accumulatore di energia (non perfettamente funzionante), che quando emettono l’energia accumulata, fanno danni. Non si capisce chi sia l’esplosivo e chi il detonatore, o forse lo sono entrambe alternativamente, senza nemmeno rendersene conto. Ma per scoprirlo, bisogna solo mettersi nella propria posizione preferita, con la luce giusta e lasciarsi accompagnare dalla Abbott (per mano).

Nonostante i meccanismi oscuri delle votazioni, che spesso creano o hanno creato dubbi sul risultato finale, (con tutto il rispetto per la giuria che è composta da elementi più che preparati e specchiati), lo Scerbanenco è e rimane il premio più prestigioso che ci sia in Italia, almeno per quanto riguarda la letteratura di genere. Genere giallo e noir ovviamente. Dico letteratura perchè davvero ormai abbiamo la fortuna di avere degli autori che sì, scrivono romanzi di genere, ma hanno un talento che va ben oltre e secondo me (la pensano così anche menti ben più preparate e competenti di me), fanno letteratura. La cinquina dei finalisti quest’anno era composta da Tuti (Ninfa dormiente) Rinaldi (La danza dei veleni) Cassar Scalia (La logica della lampara), De Marco (Nero a Milano) e Pulixi (L’isola delle anime). Il livello era davvero ottimo, ma se posso dire la mia (e vorrei anche vedere chi me lo impedisce sul mio blog), il romanzo che ha vinto, L’isola delle anime di Pulixi, aveva (ha), qualcosa in più. E forse qui si capisce la differenza fra il voto dei lettori e quello tecnico della giuria. Il più premiato dai lettori è stato Romano de Marco con Nero a Milano, e in effetti, a voler ben guardare, è quello che più attiene al genere, la giuria però ha premiato un romanzo che non è solo di genere, è altro, è il compendio di talento studio conoscenza e sensibilità e duro duro lavoro. Per concludere, abbiamo delle eccellenze in Italia oltre al cibo all’arte al territorio. Abbiamo dei talenti veri e meno male, c’è ancora modo di riconoscerne la grandezza.